Cuba, la Havane, hôtel National

La Havane. Hôtel National. Je viens à peine d'arriver et de poser mes valises. La chambre où dormit Nat King Cole. Un palace cinq étoiles. Ne comparez pas avec le Crillon. Ici c'est un palace car il y a du PQ tous les jours, que l'eau coule chaque fois que l'on actionne le robinet, chaude y compris, et que les ascenseurs ne tombent pas souvent en panne. Son joli patio est presque le premier contact exotique, n'était la rencontre avec l'éclairage miteux de l'aéroport où les néons blafards sont rares et font circuler les Européens yeux plissés pour tenter d'apercevoir quelque chose. Tout est ''National'' là-bas. L'Hôtel, l'autoroute, le discours. Il y a du beau monde alangui sous les arcades du patio dans les énormes fauteuils en rotin. Soudain, tempête tropicale. Il n'y a guère que ce petit palmier qui fait encore bonne figure bien en retrait au coeur de l'enclave. Les autres, au loin, ont la forme des parapluies retournés par les bourrasques tandis que l'averse est drue comme zébu qui pisse. Envolée de perroquets sous les arcades : ces beaux messieurs parfois accompagnés de jeunes femmes cubaines s'éparpillent. Je me retrouve seul. Le garçon vient déposer sur ma table un énorme cendrier d'onyx rose qui doit bien peser ses quatre kilogrammes. Je me la pète : Mojito et Romeo y Julieta N°3 por favor. Je sirote, je crapote. Le rhum, le sucre et la hierbabuena se mêlent à l'attaque délicate du puro. Finis, les bagages à porter, les queues interminables et tracassières des douanes. Je suis arrivé. C'est un autre monde qui s'ouvre à moi. Un jour, Hemingway s'est sûrement assis là. Une belle averse. Je la photographie. Je suis seul. Je suis bien.