Parenthèse Orientale

Une jeune lectrice de ce blog ayant vécu un émoi aussi vaporeux que "frictionnel", m'adresse ce texte. Ma foi, pourquoi pas, si elle se sent bien ici. Evadons-nous avec elle, tout nus et à la queue leu-leu, couverts de savon noir dans les volutes de brouillard chaud... Il n'y a pas que les toros et les photos, dans la vie... Voici donc une narratrice qui nous fait vivre son expérience au travers de son double, Manuela...

Manuela passe tous les jours devant cette façade ocre décorée d’arabesques. Son regard est attiré par l’enseigne : « Hammam oriental ». Dans une rue bruyante et passante d’un quartier sans attraits, cette entrée détonne auprès de garages, boulangeries et autres petits commerces.

Puis un jour d’oisiveté, de curiosité, la décision est prise … elle pousse la porte.

« Bonjour. Quelle est votre pointure ? »

Et l’hôtesse lui remet une paire de sandales de plage.

Coup d’œil circulaire …. Décor d’orient, faux moucharabiehs en pur matériau synthétique, tables basses « marrakech » où s’étalent des théières argentées ouvragées, multiples tapis colorés, miroirs shéhérazade, salle d’attente, sas de décompression avant le passage dans l’arrière salle ….

Mais il faut encore sacrifier à l’étape suivante, moins exotique : vestiaires très piscine municipale où l’on se déshabille, se démaquille pour se dépouiller de tout ce qui peut faire obstacle à l’exposition du corps à cette vapeur intime, bienfaisante et complice.

Traversée d’un salon où des nattes moelleuses attendent les corps qui voudront bien s’abandonner, plus tard, quand ils leur seront rendus détendus, lascifs et consentants.

Soudain, la peur de la nudité la terrorise. Et si elle était la cible des regards ? Non, elle n’a pas honte de son corps mais cette exhibition soudaine la paralyse. Ce lieu l’intimide.

Mais, curieusement, dans l’atmosphère douce, ouatée, entourée de ces femmes qui lui semblent tout à coup complices, elle lâche prise et se défait de sa serviette.

Apparaît la salle des ablutions. Début du rituel ….. Elle se oint d’un savon noir pâteux qui glisse sur la peau mouillée, s’immisce dans tous les creux, les pores … puis elle pénètre dans l’antre, le cœur du volcan : salle ouatée, bruits étouffés, vapeur légèrement odorante, carrelage blanc immaculé, soleil qui tente de percer à travers un vitrage martelé opacifié par la moiteur ambiante. Il n’y a plus qu’à fermer les yeux, lâcher prise, se laisser saisir par cette chaleur humide à la fois douce et violente, apaisante et stimulante au gré des entrées en force de jets de vapeur, comme des attaques sournoises et intempestives d’un volcan invisible et capricieux.

La léthargie et l’abandon à ses songes sont interrompus par ces tempêtes, parfois si denses qu’il devient impossible de rester plus longtemps dans la pièce …. Une sortie précipitée devient urgence. Une fois, deux fois encore, elle affrontera l’orage brûlant mais captivant, cette morsure de la chaleur qu’elle réussit à dompter.

Puis le massage râpeux de la Loofa la réveille, l’étrille, la purifie. Moment de stimulation que couronne une douche froide vivifiante.

« Votre thé à la menthe, avant ou après le massage ? »

Avant. Elle a besoin de reprendre ses esprits, de se situer dans cet espace inconnu et intemporel, de revenir sur terre.

Abandon sur une natte moelleuse, dans l’attente de l’huile parfumée qu’elle sent couler sur le corps.

Le massage commence. Des mains féminines et complices, des mains auxquelles elle s’abandonne sans équivoque, en confiance, en toute connivence. La détente est totale, le « voyage » se poursuit. Pas envie qu’il s’arrête. Elle sourit : « Je dois avoir du sang maure, juif, chrétien … « se dit-elle en se souvenant de ses racines andalouses. Sept siècles ! Sept cents ans de cohabitation harmonieuse où mosquées, synagogues, églises étaient nombreuses dans son Andalousie, où les échanges humains, culturels, se produisaient en toute tolérance, où la créativité musulmane avait laissé des trésors d’architecture merveilleux, démonstration de ce que les hommes savent bâtir avec génie et beauté.

Manuela ferme les yeux. Le massage est long, doux, professionnel … Ses pensées semblent comme perdues dans cette moiteur, le cerveau ne répond plus. Ce doit être cela qu’éprouvent les gens qui expérimentent la fameuse « sortie du corps ». Corps abandonné dans l’intemporel … chaque geste de la masseuse lui rappelle une main amoureuse, une caresse oubliée qui devient presque « ressentie ». Oui, elle se remémore d’autres instants … il caressait ce creux de reins, sa main ralentissait pour s’attarder sur les fesses, caresse ronde, douce, chaude …

« Vous vous allongez sur le ventre ? »

Son regard s’attarde sur les femmes qui l’entourent. Aucun signe social distinctif. Corps nus et anonymes, tous à la recherche du bien-être et de la parenthèse enchantée du lieu. Seins lourds ou à peine esquissés, largeur de hanches, croupes puissantes et voluptueuses ou bassins étroits et androgynes … chaque corps « parle », chaque courbe évoque une histoire, un poème, un âge pas toujours définissable … Quelle importance ? Elle se prend au jeu de l’imaginaire et réalise le plaisir éprouvé à cette observation sans aucune arrière-pensée. Elle aime, sans ambigüité, le sexe opposé. Mais le trouble qui s’empare d’elle, ce bien-être, ne sont-ils pas en réalité les signes d’une irrémédiable et incontrôlable reconnaissance des êtres de son sexe. Union sacrée, complicité mythique de toutes les femmes ? Amies, inconnues, dans ce gynécée où toute la connivence et la générosité féminines se dévoilent, où confidences, conseils, consolations, solidarités, deviennent leur force et leur courage ?

Elle les observe. Femmes musulmanes, européennes, tous âges confondus, mères, épouses, amantes. Pas de discrimination, ni racisme, ni différence sociale : femelles, lascives, complices, rieuses, rêveuses, posées.

Le temps s’est à nouveau arrêté. Elle ne sait plus où elle se trouve. Comment expliquer ces picotements soudains sous la peau, si doux, comme des milliers d’ailes de papillons qui l’effleurent, ce petit courant qui parcourt ses reins, cette chaleur soudaine entre les cuisses qui remonte et se glisse plus haut, dans un lieu dédié à d’autres visites, d’autres honneurs, d’autres caresses ?

La raison n’est plus là. Plus question de convenances, de contrôle, de maîtrise … Livrée à qui ? Consentante à quoi ? Questions inutiles. La sensualité du lieu, la complicité virtuellement rassurante de ces femmes, la détente, l’émotion profonde de ces instants, le corps purifié et offert, tout concourt à faire exploser et s’épanouir ces sensations.

Tout naturellement elle pense à la burqa : ces femmes enfermées dans leurs tombeaux de bure donnent une image tellement triste et vide, tellement éloignée de ces libertés du corps exposé objet de tant de soins.

Faut-il que le vêtement protège, masque, enferme, pour mieux libérer le corps dans l’intimité ? Pour mieux le faire exulter avec raffinement ? Ces femmes musulmanes, dans l’intimité la plus cachée de leur hammam compensent-elles l’aliénation de leur soumission vestimentaire ?

Rhabillage au ralenti de Manuela. Ses gestes sont lents et calmes, chaque vêtement reprend sa place.

La rue bruyante, l’agitation, les embouteillages l’attendent … qu’importe : elle a repris sa voiture calmement, sereinement …. Un feu rouge la stoppe. Elle se sent bien … un jeune homme dans sa voiture arrêtée la regarde et lui sourit … oui, elle se sent bien.

Manuela appuie sur “Play”…. « Fly me to the moon » chante Sinatra. La vie est belle !