Tous Sains !

La Toussaint, c'est la fête de tous les saints. Pas ceux du Crazy Horse, sanctifiés d'une autre façon. Normalement, il faut errer l'âme en peine dans les allées d'un cimetière où les cuisses gainées de nylon exposées sur les pierres tombales sont assez rares. Mais possibles. Pour ceux qui se demanderaient de quoi je parle, j'ai tantôt publié ici même, une photo exactly like that. Schoking the bourge. L'exercice satisfait au rite. Pas celui des cuisses, celui des Chrysanthèmes. Ce n'est pas une belle plante, elle. Mais elle a le génie de fleurir pile-poil le jour des morts. C'est le jour inhumain où il est de bon ton de se rappeler combien la vie réserve de quoi chialer si on réfléchit bien. Combien la fin occultée quotidiennement par nos occupations diverses, est inéluctable. Désolé d'enfoncer – j'avais écrit « défoncé d'ensoler » dois-je consulter une psy ? - des portes ouvertes de caveau lugubre, mais mourir ça fait chier. Devoir mourir est chiant. Heureusement qu'on est indécrottable d'un optimisme con, et très dissipés. Ça permet d'éviter l'obsession et dédouane – momentanément – de la dépression. Heureusement que parfois, on voit un bel arbre au bord d'une route, ou une belle rivière, qu'on frissonne devant une faena cumbre, ou qu'on accroche son enthousiasme au regard d'une belle jeune femme qui vous donne l'envie de vivre, au moins pour la journée. De petits sauvetages de temps en temps mis bout à bout et hop, ça fait passer une vie.

Toussaint. Saint-Gilles. Route des Iscles. Mas Madame. Riboulet. Toros du Scamandre. Parterre, bouillasse. Dans le ciel, en suspens, bouillasse. A l'appel d'un ami, plutôt qu'aller déposer un cyclamen, et publier des larmes dans les allées tout à coup surpeuplées de silhouettes voûtées bientôt casées sous ces mêmes pierres tombales, je suis venu là : deux vaches à tienter pour Cayetano Ortiz en échauffement, puis deux novillos à occire. Il paraît que des mémés daubent d'importance si tu n'as pas fleuri ta tombe familiale pour le jour « J » :

- Vous vous rendez-compte ? Quand même... pas une fleur... eh bé, ils étaient si gentils pour leurs enfants, pourtant...

- Faï di ben a bertrand, te le rendra en cagant !

On vous emmerde les mémés, vos commérages nous font chier. Ça conchie un max dans cet article dites-donc... suis en crise ou quoi ? Vite, une peu de relaxation : souffler, rentrer le ventre. Ouais ben avec les deux assiettées de daube de toros au riz que la serveuse bac + 10 m'a gentiment infligées, je ne peux plus le rentrer, lecteur. M'en fous, les doigts garderont leur agilité pour l'écriture et les jeunes femmes me regarderont moins. Bôoaaah, ça va, je plaisante... Vous n'avez vraiment aucun humour le jour des morts.

Oh làlaaaaa... j'en suis encore à l'intro... pfffff... demain levé six heures... faut que je m'arrête petit lecteur amateur de prose gratuite et néanmoins pittoresque. Meuh, non, je déconne... c'est pas le MOI surpuissant... c'est la déconnade par dépit du jour des morts, que ça s'appelle. Vous n'êtes pas psychologue pour deux sous. En même temps, c'est vrai que pour deux sous... ça m'étonnerait que la serveuse bac + 10 te fasse une analyse... En plus, paraît que les soucis s'en vont par le transfert de l'argent de ta pogne mignonne aux doigts crochus de la psychiatre dis-donc... Parfaitement, plus tu raques, plus t'es guéris, c'est le principe. Ouais, parce que la serveuse, elle a pas fait dix piges d'études pour te siphonner gentiment. Parfaitement, elle est psychiatre et psychothérapeute. Et pendant que tu faisais l'andouille à la Chouraskaïa, elle bûchait, elle. Et elle nous servait la daube et la crème brûlée en souriant en plus, pas comme une vraie serveuse quoi, comme une putain de psy de bac plus dix qui serait enfin contente de bosser sans réfléchir trop. Trop top ! J'me rencarde sur la localisation GPS (gentille psy sexy) de son divan et je n'en bouge plus. Couchés les vivants et debout les morts !