Ski de Dunes

Je sais. Vous rêvez de dunes blanches, de sommets enneigés, de lacs gelés, de joues rouges et de reblochon, de glaciers sombres, du crissement des skis dans les flocons agglomérés, de vieux chalets d'alpage en bois ridé. De vaches qui puent. De fermières odoriférantes, blouse à fleurs et bottes plastique, à la voix lactée, aux seins lourds, suintants de crème. Pour ça, vous supportez les exodes massifs, les autoroutes embouteillées, vos semblables toujours là, tout autour, qui se déplacent avec vous, apportant par leur présence la preuve que c'est bien là et maintenant, qu'il fallait être. "L'animation" que ça s'appelle ; au tabac les marmottes sifflent à votre entrée et vous faites la queue comme chez le boulanger ou au magasin de sport. Mais vous aimez la queue. La queue est "La" preuve. Vous êtes au bon endroit. Demi-heure dans la queue du tire-cul pour une minute de descente. Gelé dix minutes dans le grésil doucement balancé dans le siège du télé pour une minute de risque de fracture. En nage au bas de la piste avec les cuisses en feu et les chevilles meurtries. Les rotules qui piquent, aussi. Le séjour familial va te coûter deux mille euros la semaine. Mais le connard cégétiste qui a choisi de faire chier tout le monde en lançant une grève au moment où vous aviez enfin réussi à vous libérer, qui a amputé votre séjour de deux jours en bloquant votre train ou votre avion, lui, paiera deux cents euros la semaine. Il jouit d'un comité d'entreprise puissant. Putain d'enfer... T'es ''entre-soi'... T'es prof, mettons... tu atterris au "Chamois d'Or" de ''Pralognan la Gerboise'' dans un bâtiment à l'architecture de caserne qui abritait les colos des pupilles de la nation dans les sixties, reconditionné par la MGEN où tu ne rencontres que des semblables : que des profs et des marmots de profs dans tous les couloirs. Putain d'angoisse... Tous le même vécu, la même expérience de vie, qui ne peuvent rien s'apprendre tellement ils se ressemblent et en plus quand ils échangent leurs photos, bingo, z'ont tous le même canapé, tu m'étonnes, vu que le catalogue de la Camif est sur tous leurs chevets !

Alors ils trempent leurs croûtons ensemble, dans la même fondue, avec leurs gros pulls de laine au graphisme bien démodé... et ils passent de bonnes vacances... Tu imagines ? Un immeuble rien que de kinés pour des kinés géré par des kinés... la partouze massante en peaux de phoques... parleraient que de cul et de Sécu... l'angoisse ! Mais il y a une autre voie... une voie de gros beaufs diraient les profs... des gros porcs qui vont sulfater sans vergogne de gaz carbonique, des espaces encore vierges de toute pollution... Z'écrasent tout (du sable) avec leur quat-quat... C'est la voie à laquelle je pense quand l'air est vif et le ciel immaculé. Des pentes roses, grèges, miel, coquille d'oeuf, orange, ou mauves au couchant. A perte de vue, rien de vertical. Pas de queue sinon la tienne. Perdue dans l'horizon et enfin déconnectée du désir. Tu plantes ta tente, là, au milieu d'un erg immense que ton regard n'arrive pas à cerner. C'est tout simplement grandiose, si grand, si beau, si biblique et mystérieux que pour un peu, t'aurais envie de chialer. C'est la Terre. Ta planète. Sans commerces. Brute. Inviolée. Sans aménagement humain. Tu brûleras tes ordures inflammables, emporteras les autres et le vent effacera la trace de tes roues derrière toi. Exactement comme si tu n'étais pas venu. Mais ces images seront à toi pour la vie. Comme les yeux noirs d'Amine si brillants dans la lueur du feu quand il préparait le thé dans sa belle djellaba bleue de Tamanrasset. Comme son silence et la paix qu'il diffusait. Sa présence si humble et si forte à la fois. Magnétique. Inscrite dans l'harmonie de ce désert où tu jurais. Des heures et des jours en dehors de ta vraie vie. Où tu en viens à douter de ta vraie vie. Des visions irréelles. Des sensations nouvelles. Des espaces inédits, une lumière magique. Alors moi, quand vient l'hiver c'est à ces horizons où il est impossible de croiser tes spatules que je pense. Et puis d'abord, mon quat-quat de beauf, il ne rejette pas plus de gaz carbonique qu'un Espace de prof.

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PS : Parfois, heureusement qu'il y a la CGT, si, je le pense, ça sauve des emplois...