Des Hommes et des Dieux

Pour une fois, j’étais arrivé en avance dans la salle bientôt obscure et cela me permit d’observer le public qui investissait petit à petit les sièges de velours rouge. Une forte assistance. Que des bons catholiques. Sur leurs vêtements prédominait évidemment le bleu marine qui comme chacun sait, est une couleur convenable, et, aussi, quelques tonalités automnales de bon aloi. Il régnait une ambiance très ''anciens élèves de l’Institut d’Alzon'' – au rang desquels je peux me compter…- mâtinée d’une composante ''randonneurs de Saint-Jacques'' – non, pas les gourmets de la Pecten Maximus, illustre hermaphrodite lamellibranche bi-valves délicieuse à peine poêlée au beurre puis bordée dans un lit de jeunes poireaux compotés – mais les marcheurs du chemin de Compostelle.
On avait emmené les enfants, Louveteaux et autres Scouts de France, et sorti aussi les handicapés de leurs fauteuils, sûrs qu’on était, qu’aucune idée licencieuse ne pourrait entacher l’observation de l'exemplaire vie monacale . Ce qui valut quand même à ces enfants de chœur, d’assister à quelques égorgements Croates en Panavision et Technicolor. Tout ça me fichait un peu le ''ratabomi'' par la promesse de bienséance bien pensante que cela renfermait : quel beau film pieux on allait voir… Avant le générique, j’en venais déjà à regretter un Tarantino de derrière les fagots où ça cognerait sec – et vas-y que je t’extrême-onctionne - et défouraillerait grave des absolutions-éclairs à coups de bastos plus blindées que bénies… Un bon film défoulant pour démarrer le week-end, quoi.
C’est-y pas déjà pas mal campé ce décor où va se dérouler la non-action que vous attendez tous luette vibrante et paupières mi-closes, prêt à recevoir le petit zézu en vous ? Je me moque pas, je ''dérisionne''. Pas mal campé, mais pouvant mieux faire, je m’y recolle :

Vous connaissez le look ''catho'' ? L'authentique catho, hein, pas l’amatrice dilettante, la vraie de vraie, pure hostie et eau bénite, catéchiste bénévole, celle-là même qui oblige ses rejetons affamés à la prière alors que fume sur la table le plat de macaronis bolognaise. Comme ce n’est plus si fréquent et que je suis vilain, je précise : la vraie catho d’obédience ''Vatican II'', si elle est la plupart du temps une sacrée pondeuse – celle-ci était venue flanquée de quatre catéchumènes – s’attache particulièrement dans sa tenue à gommer tout signe ostensible de féminité, un peu comme si, dorénavant, elle ne se donnerait plus qu’à Dieu. En bonne religieuse ratée de peu, qu’elle serait. Sauf que Dieu, si ça se trouve, c'est hyper caliente qu'il les aime, ses brebis. Multi-parturiente donc, pour qui on craint quand même qu’au regard de ses principes, – le plaisir, c’est péché, l’amour pour procréer – elle n’ait connu le loup qu’en nombre égal à celui de ses rejetons, ce qui vous l’avouerez avec moi ne permet pas d’explorer toutes les ressources de la chose. Mais que je suis vilain, moi, ce matin ! Et vulgaire en plus ! Pour une fois qu’un film tente de nous élever l’esprit vers la plénitude céleste, voilà –t’y pas que je nous ramène à la fange spermatique dans laquelle il fait s’y bon se vautrer, en petits diablotins lubriques. Sa coupe de cheveux est courte, stricte, masculine. Aucun produit enjoliveur cosmétique ne pollue son visage. Ni ''Teint lumière de Dior'' ni ''gloss Gemey Maybelline'' ou ''Mascara Volumateur'' de l’Oreal, parce qu’elle le vaut bien, de se différencier de pareille superficialité. Son chemisier est à petites fleurs, rappel subliminal d’une pureté révolue ou unique marqueur concédé au statut féminin et surmonté d’un vêtement depuis longtemps abandonné par ses sœurs d’autres catégories psycho-sociales : le gilet de laine. Evidemment, le bas est un pantalon, bleu marine et non moulant, comme il se doit. Ce qui n’a pas vraiment d’importance si ce n’est pour le confort, car quel homme y porterait son regard, après avoir été tant découragé par son style savamment asexué ?

Les croyants ayant cette caractéristique de ne pas supporter le risque que leur progéniture vire mécréante, s’emploient dès leur jeune âge à un endoctrinement sans faille et ce film où ils emmènent leurs enfants, est, à n’en pas douter, considéré comme un élément formateur sur le chemin de leur foi.

Voilà, Le mot est prononcé : FOI. Ce film nous entraîne sur le cheminement de la foi et pose à ces moines, à son sujet, d’essentielles questions. Comme le fait soudain un vrai toro de caste en croisant la route d’un matamore qui se pensait torero. Ma foi est-elle si inébranlable qu’elle puisse s’affranchir du danger imminent ? Serais-je plus utile à Dieu, martyr que vivant ? Cette épreuve que le commun des mortels fuirait, n’est-elle pas en train de me faire naître envers Dieu en me donnant la possibilité d’abandonner ou d’incarner ma foi quasi sacrificielle ? Car il est long, le chemin qui délivre, par lequel on accède enfin à la liberté, celle de survivre ou d'être tué, dans une attente sereine, en pleine conscience de ses choix.

Quand Michael Lonsdale plante sur la table de leur dernier repas, les ultimes banderilles de plaisir terrestre que sont ces deux bouteilles de vin rouge et que bientôt les sourires se muent en rictus, on sait qu’à ces questions ils vont répondre oui. Comme le fait José Tomas dans le ruedo. Il ne fait plus alors aucun doute, autour de la table, comme dans la salle obscure, qu’il ne s’agit plus de Bourgogne gouleyant mais de sang du Christ qui emplit leurs verres. Ce qui parle à la catho asexuée presque parfaite comme à l’Athée sexuel très imparfait, peut-être réunis par l’admiration commune d’un engagement total qu’ils seraient bien incapables d’assumer.