SLAM !

Slam sauvage, certifié limpio

A las cinco y pico

« La muleta à gauche, l’épée à droite, et le coeur bien au milieu »
Me répète El Ciego, qui doit son surnom à un regard vitreux
En cachette, il murmure, derrière ce mince burladero crasseux
Et s’agrippe aux montants, dont le bois rassure les superstitieux


Mon apoderado, un drôle de type, sort tout droit des Baumettes,
Mais dans la cuadrilla, chacun à sa manière, mérite… Perpette
Le pire de tous, c’est Paco, sorti un soir pour acheter des cigarettes
Et que toute sa famille attend depuis, le regard fixé sur la moquette


Dans ce monde curieux où les odeurs de pisse côtoient l’or des Rolex
El Ciego était connu et respecté, égrenant les… "dura lex sed lex"
Jusqu’a ce qu’un jour, ce Miura de Toro, plus bisco qu’un accent circonflexe
Ne dépose pudiquement son oeil sur le sable, comme tranché au silex.


Nous nous étions croisés un soir, dans un bar sombre de Caracas
ll avait prédit mes succès, les filles, les Mercedes et… Les fincas
Nous avions conclu le contrat en buvant du fino, picorant des albondigas
Avant de filer calle Berta, ou les putes, la nuit, se prennent pour la Callas.


Nous rêvions de l’Alfonso 13, du Wellington, des suites du Victoria
Nous rêvions d’articles dithyrambiques, rédigés par Benloch, ou Zabala
Nous rêvions d’avoir un jour le plaisir de raccrocher au nez des Chopera
Mais pour l’heure roulions en BX, rêvant au noir profond des Hispano Suiza


Alors il fallut partir en maletilla, manger du rat pour étouffer la faim
il fallut encaisser les coups bas, les points de suture,… et les drains
Serrer les dents, les poings, et refuser la fatalité, présentée comme une fin
Et aguanter ces 15 août à la maison... Pour ça il fallait un Courage d airain
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J’avais rêvé au musée du Prado devant les gravures de Goya
Et gardais comme une relique une photo de Manolete, couleur sépia
J’avais rêvé d’Hemingway, Cocteau, Picasso, et de Garcia Lorca
Sans savoir que mon destin était écrit, et que pour moi, ce serait…Guernica



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Nous voilà aujourd’hui dans cette portative aux gradins grillagés,
Me voilà seul, face à ce toro, qui sent définitivement la toile cirée
Qui cherche à faire de mes genoux un simple jeu d’osselets
Passer sur moi son courroux, et me laisser choir, en pantin décharné


Sans prévenir, à la troisième passe, la foule sursaute, je perçois ses cris
Avant même la douleur qui d’un coup, par la cuisse, m’engloutit
La cuadrilla fait un garrot, m’amène directement à l’infirmerie
Mais pourquoi donc en entrant ici ai-je une pensée pour Paquirri?


Me voila déjà presque anesthésié par l’odeur d’éther du quirofano
Que ma fémorale, en giclant, transforme en silence des agneaux
Les yeux se détournent, on s’inquiète, on chuchote dans mon dos
Et je hurle enfin quand le doigt du docteur fouille la plaie jusqu’aux os.


Dehors j’entends les clameurs, effet surround et dolby stéréo
Car pour l’heure, El Yiyo a tiré un bien meilleur sorteo
A mon tour de plaider, seul, pour mon propre indulto
En priant pour que selon l’adage il n’y ait pas de « quinto malo »

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La règle veut que face aux cornes, on se croise, on s’expose
Et le jeu avec soi-même dure jusqu’à ce que la saphène explose
Au mieux, le médecin, in extremis, te sauve d’une thrombose
Mais le pire, ce sont ces tertulias où tu n’es plus le sujet de la glose...



Ce complet bleu il y a presque trente ans qu’il me porte
Et comme Aznavour, je n’imaginais pas finir de la sorte
Dans ce traje, recousu autant que mon corps, du scrotum à l’aorte
Dans cette infirmerie minable, c’est sûr, ce soir, ma carrière avorte


J’ai préféré donner mon corps à l’Art plutôt qu à la Science
Mais c’est avec l’échec que le destin a voulu qu’on me fiance
Etre torero c’était pour moi le moteur, pour échapper à la fuite des sens,
Et ce soir je pleure seul face à mon rêve, dans ce costume Bleu de France


C’est mon coeur qui saigne ce soir, et pour sûr, c’est un peu le vôtre
Vous tous qui rêviez depuis l’enfance de Manolete être l apôtre…
Notre passion est tragique quand on voit dans quels travers elle se vautre
Mais au final, mieux vaut un cauchemar bien à soi que le rêve des autres…


Mira! Passion exsangue, qui s’échappe en geyser de ma fémorale !
Mira! Comme mon Corps explose, comme un Arlequin de Carnaval !
Je regarde une ultime fois ma Viande, qui demain se retrouvera sur l’étal...
Allez!... Dernière pensée pour toi, Islero, à peine embrumée par la douceur létale.

Jacques Olivier Liby - ''JOL''