LE REPAS

Le jour n’était pas encore levé. Marcel ouvrait la voie, gravissant le serre d’un pas sûr, écrasant les herbes aromatiques de la draille qui menait au sommet. Je suivais, le nez dans les effluves de thym, de sauge et de romarin, exhalés par sa progression. Mon souffle était court, le fusil lourd. La bretelle de cuir sciait mon épaule. J’avais quinze ans, c’était ma première passée aux grives. Il m’avait réveillé par un énigmatique ''ne bois qu’un café, si nous sommes adroits nous mangerons là-haut''. Mes pas roulaient des cailloux, butaient contre des racines, bruyants et maladroits. Lui, avançait agile et silencieux, survolant le dénivelé. Sur la crête, une boule incandescente embrasa l’horizon mauve des collines varoises. Le vent se leva, balançant mollement les têtes des grands pins, saluant notre arrivée. Mille questions affleuraient, mais essoufflé par l’effort, soufflé par tant de beauté, j’investis le poste désigné par son index impérieux. Deux heures plus tard, un feu de bois odorant crépitait entre les pierres tandis que nous plumions les grives tuées. Marcel y jeta des baies de genièvre puis cueillit une herbe qu’il nomma ''pèbre d’ail'' dont il enveloppa amoureusement les petits oiseaux. Ses gestes étaient précis et respectueux. Il les mit à cuire à braise morte. Leur délicat fumet emplit aussitôt nos narines de délectables promesses. Leur chair goûteuse et parfumée, raffinée et sauvage à la fois, condensait toute l’authenticité du terroir qui les avait nourris, ravissant mes papilles trop jeunes et inexpérimentées pour réaliser qu’elles dégustaient peut-être là, le meilleur repas de leur vie. Un goût émouvant et vrai : celui du bonheur de l’amitié à la table grandiose de la nature. Au dessus de nos têtes, passaient quelques retardataires dont on devinait le vol furtif, les yeux mi-clos, la tête renversée dans le soleil, repus.