6 Poubelles 6

La rentrée des classes s'est bien passée. Tous les papas étaient là. Il faut dire que l'année dernière, le décolleté spectaculaire de la directrice nouvellement affectée, un vertigineux précipice où dormaient deux beaux pigeons endormis et bronzés, avait alimenté presque toute l'année durant, les discussions mi-amusées mi-offusquées des mamans... La mère de ma fille exceptée, qui plane à quinze mille pieds au-delà de ce genre de considération (ouais, c'est même inquiétant, je suis d'accord...) Evidemment, les papas n'étant pas sourds, ils s'étaient cette année déplacés en masse. La libido de la dirlo ce cette école publique a-t-elle baissé entre-temps ? Eût-elle des échos des commentaires qu'elle provoqua ? A-t-elle depuis réussi à détourner un fringant papa tendance "jalousie Corse'', du devoir conjugal ? Toujours est-il que la tenue de cette année était d'une décevante retenue. Pigeons en cage.

Nous nous rabattîmes donc sur une maîtresse, à tendance sorcière matinale dans sa robe pointue-échancrée, à pans coupés, avec son maquillage de "famille Adams" et ses mèches pluri-teintées, certains - je donne les noms en privé - se promettant de suivre assidûment la progression de leur élève de fille à raison d'une entrevue par semaine avec cette enseignante presque gothique. Ma foi, si ça peut convertir quelques mécréants...

Dans le hall, six grosses poubelles noires débordaient de vêtements oubliés. Il y avait de quoi habiller la Roumanie. Personne n'y toucha. Perdus pour perdus et taille révolue, les riches n'en voulaient plus.