Petit Poisson Ferré... Asticot Prisonnier !

"Ce blog va à menos". Je suis bien d'accord avec cet aphorisme laconique que me balança un type qui se fait appeler ''Jol" comme "JJSS" se faisait appeler jean-Louis Servan-Schreiber. Surtout si on en attend des commentaires taurins... Mais vous ne vous attendiez tout de même pas à ce que je rende compte des saucisses asthéniques de Zalduendo au prétexte que MDP himself, même sans chaise, ventile leur mufle d'épuisés du monopicotazo, à coups de muleta, si ? Non, vous me connaissez maintenant. Je ne cotise plus au système.

Jol qui ne se fend jamais du moindre commentaire public qui pourrait animer ce blog, mais le lit assidûment, s'adresse directement à mon téléphone portable pour ses appréciations. C'est un aristo de la com, 'pouvez pas comprendre.

Dans le même message, il m'annonce tout aussi laconique, la dernière tuile de sa vie : il est marié. Oui, oui, je sais... Relisez la phrase qui précède, ça rentre mieux. Et tu crois qu'il m'aurait invité à l'apéro ? Kedale... Remarque, il n'a pas tort, j'y aurais fait une tête d'enterrement. Marié ! Oh putain... et moi qui étais persuadé qu'il était intelligent... Sûr que j'avais bien remarqué ses yeux de jol frit quand il regardait Peggy, mais quand même, de là à jouer son Atherina Boyeri reclus dans la nasse de la conjugalité, il y a un grappin que tout adepte de Surf-casting même borracho, aurait hésité à balarguer dans les fosses abyssales de la routine nuptiale ! Car de ce que la vie m'a appris, je retiens principalement la CAT (conduite à tenir) suivante : épouse la femme que tu n'aimes pas, cette association de moyens pourra peut-être tenir, mais jamais au grand jamais n'épouse la femme que tu aimes, malheureux ! Mais bon... à trente ans, moi non plus, je ne le savais pas. Inutile de vous préciser qu'il n'y a pas lieu de compter sur moi pour des voeux de bonheur... vous vous êtes fourvoyés dans ce choix ringard, je ne vais pas en plus jouer les pervers cyniques... Bon, bien sûr, si c'est un conseil de votre expert-comptable rapport à vos impôts, je dis pas... A Marseille, ils les appellent les "mange-tout'' les jols... ça marche dans les deux sens, en fait : tu en pêches quel que soit ton appât et en friture tu les gobes tels que, sans les chauchiller pour leur ôter la tête ou les entrailles, c'est trop petit. Trop mesquin. Comme le mariage. Asticot, va ! Si ça se trouve, il a dû vendre une belle bagnole pour payer sa noce ! Endiablé, va !

Je comptais bien poster sur lui un jour ou l'autre, de toutes façons, depuis qu'à Pentecôte dernier j'ai lu dans un supplément de la Marseillaise, l'argument moderno-progressiste saugrenu qu'il développait à propos du prix Hemingway et qui peut se résumer ainsi : le jour où ce prix serait remporté par un auteur et une nouvelle anti-corrida, alors, ce jour béni-là, le prix Hemingway prouverait enfin à la face du monde littéraro-branchouille son statut adulte par cette prééminence de la littérarité sur toute autre considération. Et je suis bien d'accord, comme vous tous, avec lui. Sauf que ça débaptiserait à l'évidence instantanément ce prix. Ou comment affadir l'âme d'un prix en pensant renforcer sa notoriété... Je vous laisse y réfléchir entre menu fretin. Pour le divorce, dans sept, quatorze, vingt et un ou vingt-huit ans (c'est la statistique) je viendrais boire un coup... Et qu'on ne me dise pas que je n'avais pas prévenu !