GOOD MORNING ENGLAND !

ENJOY !

Je sors de la salle obscure transporté d’allégresse. Comme seuls une très bonne nouvelle, une grande faena ou un sentiment amoureux peuvent la provoquer et vous rattacher intensément à la vie. Je veux étaler mon enthousiasme ce soir même avant qu’il ne s’étiole, l’étaler jusqu’au ridicule, me livrer, trahir impudiquement mon ''moi'' mon ''ça'' et mon ''je'' en emmerdant le ''surmoi''. J’étais immergé dans l’âge d’or de la pop britannique, je nageais dans l’euphorie des sixties, une décennie tellement excitante où l’on ne doutait pas de l’avenir car tous les espoirs naissaient -moi le premier... enfin presque-, j’étais replongé dans ma passion adolescente de la musique, quand j’emmenais mon premier amour sur le banc intime des cabines d’arrière-salle de ''Music Center'' disquaire sur le boulevard Victor-Hugo. Authentique anglais à qui on sifflait vaguement un air entendu à la radio avant qu’il nous le déniche avec son accent en VO puis nous surveille par la vitre de la cabine pour qu’on ne vole pas trop de baisers à sa petite amie. Milliardaire, il aurait fini, si on lui avait acheté tout ce qu’on écoutait. En sortant, il fallait faire la moue et trouver une réserve pour démotiver l’investissement dans ces vinyles géniaux. Pas de ronds. On écoutait David Bowie, les Who, Crosby Stills Nash and Young, Deep Purple, Pete Townshend, les Stones, Cat Stevens, Elton John et tout ce qui venait de là-bas ou d’ailleurs, Gilberto Gil aussi et the girl from Ipanema que les musicos appelaient la pute d’Ipanema tellement ce standard était joué et puis Vinicius de Moraes qui disait que maria Bethânia chantait comme un jeune arbre en train de brûler. Jimmy Hendricks, Santana, les Doors, Jeff Beck (il est au théâtre de la mer à Sète le 13 juillet, courez-y si c’est pas déjà trop tard…) d’autres, plus pop, plus anglais. Le printemps venu on reformait le groupe, investissait les caves sordides de nos parents, de l’une à l’autre en fonction de la tolérance des voisins et des parents, et puis l’été, on tournait comme les vrais, oh, pas bien loin… le Grau du Roi, Port Camargue, le camping de l’Espiguette, la Grande-Motte, pour quelques sous et un sandwich, chargeant et déchargeant le break Rambler jusqu’à la gueule, d’instruments bas de gamme. Ce vieux break qu’il a fallu souvent pousser, où l’on s’entassait à cinq avec des instruments et des amplis dépassant parfois par les fenêtres, un break interminable, blanc, américain, dont on était si fier parce qu’ils nous donnait ce look de musicos des States… et auprès des beach girls le prestige corollaire parfaitement usurpé sur la valeur absolue de nos talents. L'aventure ''petit bras'' peut-être vu le rayon d'action, mais authentique quand même. Pardon pour la réminiscence due au flot ininterrompu de musique durant deux heures quinze car Good Morning England est d'abord un auditorium puis l’histoire de l’avènement des radios pirates, au travers de la plus talentueuse d’entre elles, émettant depuis un bateau sur la mer du Nord.

Carl, un jeune homme confié à son parrain Quentin, ''punition'' décrétée par sa mère – dont on ne tarde pas à apprendre quelle bombe sexuelle libérée elle avait été en son temps - va découvrir cette communauté et l’engouement qu’elle génère, mais aussi les premiers émois de l’amour et la révélation de son vrai père. Cette radio pirate qui émet de la pop 24 h sur 24 pour 25 millions d’Anglais à une époque où la BBC en diffusait moins de 45 minutes par jour. Carl va découvrir l’amitié et le talent de ses DJ marginaux tous conscients de partager une aventure extraordinaire, de vrais fêlés de musique avec une vraie culture, Mark le Noctambule, ‘’Midnight Mark’’ séducteur taiseux, le Comte, américain exubérant dieu des ondes, Dave gros décomplexé plein d’humour, Gavin Kavanagh the star specially coming back from the US au retour adulé par les fans, On-the-Hour john le chroniqueur, Angus the Nut, Thick Kevin à l’intelligence la plus microscopique au monde, Simon-cherche-l’amour qu’une garce ne lui fera pas trouver, Wee Small Hours Bob pour le créneau de potron minet et enfin leur patron fin stratège Quentin, dans une fantastique interprétation originale et racée so British. La musique sonne et l’ambiance donne, le frisson se communique à nos membres soudain agités de tant de plaisir musical et de complicité humoristique. Rien ne manque, pas même la cargaison de filles hebdomadaire pour DJ en rut avec son lot de surprise, notamment une tordante tentative de dépucelage, des garces vous dis-je ! Rajoutez les scènes de naufrage d’un hallucinant réalisme, une fin heureuse pour cette comédie jubilatoire et vous comprendrez qu’au générique, lorsque David Bowie entonne Let’s Dance, j’ai du me cramponner aux accoudoirs pour ne pas me lever et jerker comme un possédé devant tout le monde ! Dans la vie, on n’est pas assez audacieux, car à voir les étoiles briller dans les yeux des spectateurs, tout le monde m’aurait suivi. Que les vieux cons qui désirent le rester, s’abstiennent, que les jeunes bourges qui se croient anti-conformistes se bougent le cul jusqu’au salles obscures pour voir comment leurs ''vieux'' distrayaient le leur, et les accords de Rock seront bien gardés. Un film qui pulse de l’énergie en vous – notez le rythme du compte rendu, pendant que j'écris j'écoute la musique à donf, je suis boosté au max - Un film musical et sexuel, un film donc pour les deux oreilles et la queue ! Inratable. Un film de Richard Curtis, un film quasi Almodovarien dans son enthousiasme, battant celui de Pedro à plate couture sur l'échelle de l'exaltatiomètre. Je cours acheter le CD. A Ver.

PS : j'oubliais : WÂouuuuhw !