Un an le blog, un...

Alors... ? Le temps est passé vite ? Un an et quasiment 365 posts...! Autant vous le dire tout de suite, l'exploit (oui...j'aime bien qualifier modestement mes actions ) ne se rééditera pas...

Je n'écris plus à cause de ce blog ! Enfin je n'écris plus que dans ce blog, et des conneries encore, ouais... C'est rapide, c'est jetable, cela s'oublie jour après jour... Mais à quoi est-ce que j'aspire vraiment, hein ? A finir ''the'' roman, le mien. Celui qui remportera le prix ''Marc Delon'' que je serai content de m'auto décerner. Il désigne et couronne un projet mené à bien. J'en ai fait lire l'ébauche à deux profs de littérature moderne : une toute jeune, une retraitée. Bilan ? Gé-nial ! Ouais je sais, ça compte pas, ce sont des amies... tant qu'un éditeur n'accepte pas de dépenser des sous pour vous, ça compte pas... Et pour convaincre un éditeur faudrait que je participe à un truc télévisé genre ''Kaka-lanto'', ''Fort Connard'', ''Papa cherche à tirer un coup'' ou ''Un vomi presque confit'', je sais pas, être déjà connu de la France entière pour lui assurer un minimum de ventes. Après, ce qui me plairait vraiment, ce serait d'être mis en charpie sur la place publique dans mon émission préférée ''On n'est pas couché'' par Zeymour et Naulleau (orthographe non garantie) Vous ne connaissez pas ? Eh oui, ça commence à minuit et finit à trois heures, faut vraiment être motivé quand on n'a jamais compris comment fonctionnait un magnétoscope. Pensez un peu : 659 romans et à peine quarante invités qui subissent le tir croisé d'un éditeur de gauche et d'un journaliste de droite... Un réel privilège. Tous ces écrivains, plus ou moins écrivains parfois, s'offusquent de ce qu'ils entendent, se débattent, contre-attaquent, essayent même de se prémunir par des déclarations préalables tant ils les ont à zéro. Moi, je jubilerai de me faire assassiner ainsi dans cette émission ! les critiques même acerbes et dégradantes seraient une onction extrême d'huiles essentielles, de baume réparateur, un viatique au goût de miel... Finir mon premier roman, oui, mais je n'ai pas sept bras ni neuf vies ni deux cerveaux. Et ma vie est bien trop trépidante pour que j'arrive à m'y couler tout entier, qu'il m'absorbe et que je me débatte en lui. J'ai le chic pour me créer toujours de nouvelles contraintes qui m'empêchent de mener à bien mes projets. Ou alors, postuler à La Laune, la résidence d'écrivain du Diable Vauvert, au milieu des moustiques et des marais ? Trouver enfin la concentration ? C'est gratuit comme hôtel il paraît... ouais pas tant que ça en fait... c'est du gagnant-donnant voyez... faut animer un atelier, des conférences... mais c'est que je n'ai aucune compétence pour captiver un auditoire moi... bon, je sais jongler avec trois balles, ou, plus palpitant, avec trois oeufs frais, je sais faire l'aïoli, (surtout quand je viens de jongler) la daube de joue de boeuf, j'ai deux ou trois blagues du milieu médical bien grasses et dégueu, certes, mais ça suffit pas, si ? Et puis, qui me gagne le fric dont j'ai besoin pour payer ma maison pendant que je me débats avec mes phrases entre deux raids de mosquitos affamés sur ma peau de bébé ?

Bon alors, qu'est-ce qu'on fait avec ce blog ?

On arrête ?

Un an, c'est bon comme dose, non ?

On continue mais moins ''frénétiquement'' ?

Histoire de finir ''the'' roman ?

Bon, ok, on va faire ça... et même, si ça se trouve, je vous fais lire un extrait, un jour. Vous parlez d'un privilège... Mais je veux des retours, hein, y'aura intérêt à le commenter ! Non parce que vous êtes deux cents à venir tous les jours, mais des commentateurs y'en a moins d'une dizaine... Lecteurs de l'ombre...