Parfois la littérature s’essaye à décrire une telle beauté qu’elle tend vers l’universel, quitte sa racine par un élan sublime, trans-genre, pour s’élever vers des sommets rares et émouvants. La sublimation est en chimie ce passage d’un corps solide à l’état gazeux. Ou en psychanalyse « le processus par lequel l’énergie d’une pulsion sexuelle est déplacée sur des buts socialement valorisés » Pour le son, c’est la note bleue, celle qui ne s’entend qu’à une certaine heure de la nuit, qu’à une certaine dose d’épuisement, quand la technique va de soi, souffle et muscles relâchés, laissant enfin l’âme pulser. Alors la note peut arriver à évoquer dans notre cœur, une couleur. Comme l’on peut dire d’un toro qu’il a un bon son, lui qui n’a rien d’un instrument de musique. Parce qu’il est bon, dans son galop comme dans son port de tête, que son rythme permet, parce qu’il répète à l’envie. La note bleue, la note trouble, intime, qui brouille le regard et dresse les poils, quand il est évident qu’un torero profond convoque l’enjeu suprême au prix accepté du rouge sang. Mesdames et messieurs, le printemps est là, la saison va commencer.