Que d'la bombe !

Alors ? Votre prochain mug, il sera d’obédience vaticane ou anglicane ? Avec Jean-Paul II ou ''WC'' écrit dessus ? C’est pour ça qu’elle se fait appeler Kate… William et Catherine ça craignait, question initiales. Quoique, vu le goût de chiottes qu’a leur coffee c’était raccord pour le mug. Je reconnais, je n’ai pas pu échapper à ce mariage. Pourtant avec l’aversion que j’en avais, depuis un mois que tous les journaux télévisés nous en bassinent les tympans, j’espérais passer au travers. Mais non. Ca a commencé avec la première patiente de la matinée :

- Mais je vous avais dit de ne pas venir M. Delon !

- Vous étiez sérieuse ? Il est neuf heures du matin, vous ne verrez pas la queue de sa traîne avant les deux heures de remplissage d’antenne à subir et vous êtes déjà scotchée à votre télé ?

- Mais oui c’est comme ça, c’est pas tous les jours et je ne veux rien rater !

Je jette un coup d’œil circulaire, des Paris-Match et des Galas jonchent la table basse… je comprends subitement que j’avais sous-estimé la portée de l’évènement chez la groupie de base. Je renonce à discuter et tourne les talons. Toute la matinée j’en ai soupé du mariage de Kate. Dans tous les foyers, le totem moderne crachait du Led et de l’électron et il me fallait arracher à son adoration prosternée des patients qui soudain n’avaient plus mal nulle part, n’avaient plus de bronches encombrées ni d’articulations ankylosées ou de nerfs mauvais conducteurs. Tout marchait bien. Partout on tentait même de me corrompre :

- Mais asseyez-vous ! Vous prendrez bien un café… ? Et puis comptez-la hein, la séance, dites, c’est pas de votre faute s’ils se marient !

- Heu…non…sans façon… six mois de déconventionement pour avoir fait un faux en écriture parce que deux clampins se mariaient, non, merci…

Et je tournais les talons, dépité. Me parvenaient des commentaires du style :

- Toutes les filles rêvent d’être des princesses ! Alors pensez…on va pas rater ça…

C’est vrai ? Ca existe toujours le produit fantasmatique des lectures pour enfant, des sixties ? Dans Meetic par exemple, on ne lit plus des trucs genre : « Où est-il mon prince charmant qui viendra m’enlever sur son grand cheval blanc pour partager un bonheur parfait ? » Si ? On le lit, ça ??? P’tain ! Faut pas s’étonner qu’elles ne voient rien venir, les sœurs ânes…

Ca fait quand même huit ans qu’ils vivent ensemble les tourtereaux princiers. Huit ans que ''Kate'' qui baisse pudiquement les yeux quand salue son Prince de mari, explore (« baise lubriquement » aurait été le pendant phonétique de « baisse pudiquement » mais bon… faut pas exagérer, si ?) assidûment le Kama-Sutra anglican tendance colonie indienne débridée… Il parait qu’il est bon dans la figure dite de l’hélicoptère. Je ne vous fais pas un dessin, vous connaissez…ben si, le rotor ascensionnel, là…si…m’enfin…vous savez bien… vous la prenez dans la main imprimant une vigoureuse rotation et avec les lèvres – les vôtres – vous faites Blbblbblblbblb… Non… ?

C’est triste chez vous dites-donc… Ah évidemment, faut être une adepte du lâcher prise, hein, sinon, comment voulez-vous lui prodiguer les encouragements nécessaires pour le décollage vertical ?

Z’êtes marrante… avec vos histoires nœud-nœud de Prince charmant… c’est plutôt Apocalypse Now, qu’Orgasmic Now, que vous lui inspirez, question rotor. Sinon, elle a perpétué la tradition de feu belle maman Lady Diana Spencer : elle a refusé la notion d’obéissance à son mari. C’aurait été anti-érotique au possible… parce que la soumise, soit, ça fait fantasmer cinq minutes, mais au bout d’un quart d’heure, tu la méprise ! Encore heureux qu’elle ne s’appelle pas Mc Kay la princesse. … Mmm… ? Entamer une nuit de noce, seul, avec sa Kay Kate… trop d’la boule !

Enfin rentré chez moi, j’ai voulu voir le JT, ben, goal !, J’y suis retombé dessus… de partout ça y était… Finalement j’ai regardé cinq minutes, vous savez, pour les chapeaux ! Ca décoiffait grave ! Y’avais des chapeaux d’un autre monde ! Celui que j’ai préféré était tout petit, cylindrique, noir luisant, comme les yeux de la belle brune qui le portait. C’était pas Victoria Beckham ? Ah ben un peu qu’il y avait du beau monde, des footeux, mister Bean, Elton John et monsieur... enfin, un proctologue. Je repense au petit chapeau noir : ça doit interférer, non, la femme qui est dessous, pour l’appréciation de l'accessoire. Même que Karlo (Lagerfeld) quand il a aperçu celui de ''miss jambon d’York'' (à droite...) il a eu un cri du cœur : « Atroce ! » qu’il a persiflé… renchérissant d’un : « c’est un cauchemar ! » C’était rigolo…Stéphane Berne était plié mais ne pouvait pas trop se lâcher…

Enfin, j’ai réussi au bout d’un moment à tomber sur le café Argana de Marrakech où je sirotai un thé à la menthe pas plus tard qu’Avril 2007… P’tain… ! Trop d’la bombe les pays amis… P’têt un Khadaf’ qui fit fi de l’amitié franco-marocaine ?

Et puis il y a eu l'autre bombe bien rastoc dévoilée par Media-Part : la fédé du rond, ballon s’entend, mais pas que, voudrait blanchir l’équipe première, histoire que le gersois d’origine s’y reconnaisse… P’tain ! Si on est pas mal barré, là… c’est Sarko qu'a téléphoné ou quoi ??? Déjà qu’avec tous les noirs et les arabes on n'était pas bon, alors sans… en attendant, mettons Chabal dans les buts, ils n’oseront pas s’approcher. Chabal c’est un gentil, il a dit deux trois petites choses anodines et ça fait tout un foin chez les ovaleux, oh là làaaa quelles chochottes sur le verbe, dans le Sud-Ouest, j’vous jure…

Bon enfin, on lui souhaite du bonheur à Catherine-Kate, elle a l’air plutôt sympa. Mais bon, précisons à toutes les rêveuses de Meetic qu’il vaut mieux être libre qu’épouser un type qui ressemble au Prince Charles, non ? Quant à sa chérie, Camilla machin, j’ai bien cherché une once de féminité mais niet, j’en ai pas trouvé. Rien. Ni dans la démarche, ni ….enfin nulle part, quoi. Ils vont super bien ensemble. Et puis, princesse, tous les devoirs et toutes les contraintes, j’vous dis pas… Mieux vaut obéir à un type qui n’est pas prince ! Enfin, moi, celle que je regardais surtout, c’était sa petite sœur qui portait la traîne, mignonne comme tout, et pas de couvre-chef. Adorable Pippa. J’vous jure, c’est comme ça qu’elle s’appelle.