Santana : Light and Love...

C’est sur le coup des 23 heures que papi Carlos, 64 ans, fit son entrée sur le ruedo goudronné et ''débarriérisé'' pour rappeler que c’était toujours de sa main gauche agile qu’il gagnait les oreilles de la foule. Avant, Keziah Jones était venu faire étalage de son auto-marginalisation dans la gratouille syncopée et brouillonne qui soulagea le brouhaha de l’arène lorsqu’elle prit fin, ''Rythm is love'' excepté, plus clair et audible.
Avant lui encore, il y avait… Asa, artiste auquel on n’associera aucune image, Maja Lola instigatrice de cette soirée m’ayant concédé qu’il fallait aussi se sustenter, finalement d’accord pour suçoter les coquillages de son assiette ''del mar'' au bistrot éponyme voisin…

Donc, l’homme au chapeau noir, toujours fringuant, entra pour une intro quasi cacophonique qui ne portait en rien sa couleur. Puis, il m’a semblé comprendre ce choix, c’était l’avalanche décibelle indissociée de tous les possibles, gangue incongrue de tous les chaos musicaux d’où allait bientôt s’élever sa note singulière, ronde et chaude, presque lyrique, incantatoire, qui vous étire les boyaux aussi sûrement qu’il étire ses cordes, d’autant que, rappelez-vous, bande de quinquas dégénérés, c’est sur ses standards comme Samba Pati ou Europa que vous roulèrent la première pelle, celle qui allait irrémédiablement vous faire basculer dans le monde à la con, inextricable comme une jungle, des gonzesses amoureuses où il vous est interdit de progresser à grands coups de machette, malgré l’envie.

Europa, c’était la soupe selon Santana. La soupe, dans le langage des musicos c’est la musique alimentaire, celle qu’on ne se plait pas à jouer mais qui, plaisant au plus grand nombre, fait parfois ''Tilt'' avec la foule. Et où il y a tube, il y a fric. Ce fameux été ou Europa déversait jusqu’à l’écoeurement ses notes dégoulinantes de mièvrerie sucrée pour qu’on ait le temps de ''pecho'' la vacancière nordique sous le charme de l’exotisme latino, je l’ai vécu dans ma courte expérience de musicien des plages. On le jouait tous les soirs, à la terrasse des cafés surpeuplés de Port-Camargue à…... la Grande-Motte, contre un sandwich ou trois francs six sous. Les filles nous regardaient. Et leurs pères, aussi… Pendant un mois, on avait réussi à en vivre, c'est-à-dire à ne pas mourir de faim et à payer notre camping. On rêvait de ces filles à côté de qui on se baignait, regardant leurs petits corps souples qui sentaient bon l’ambre solaire Piz Buin à la noix de coco, jusqu’à s’en crever les yeux, mais que jamais on étreignit. Parce que l’époque était plus romantique ou qu’on était n’osait rien leur dire, ou parce qu’elles nous faisaient comprendre qu’on leur plaisait la veille de leur départ et il n’y avait plus alors qu’à envoyer lettre sur lettre enflammée et désespérée à la Hollandaise de passage pour lui dire combien elle était belle et lui faire découvrir avec un effarement satisfait combien sa féminité pouvait troubler. Lettres qu’elles devaient lire en s’esclaffant dans leur chambre avec leur meilleure copine, le diamant du pick-up labourant inlassablement les sillons langoureux d’Europa de ce salaud de Carlos Santana qui en ''pecho'' plus facilement lui, des girls... Au moins cela leur permettait-il de progresser dans notre langue. Mais nous, c’est du goût de leur langue qu’on avait rêvé… ça sent peut-être le Gouda au cumin la langue d’une Hollandaise, non ? Et leurs seins protégés par des maillots jamais quittés, qui deviennent comme des diamants blancs purs, des triangles de signalisation réfléchissants dans la nuit ont-ils goût au lait d’alpage qu’ils suggèrent ? Sont-ils aussi froids que le marbre de Carrare ? Sont–ils aussi doux qu’ils sont blancs ? Nous n’avons jamais su. Mais combien d'érection bétonnées se sont dissipées dans les dunes chaudes de la plage du Grand Travers ? Satan seul le sait !

L’acmé du concert fut pour moi sur ce morceau dont il m’est impossible de retrouver le titre – Soul Sacrifice ? – qui nous prenait tout entier, ne s’arrêtait jamais, dont on avait envie qu’il nous entraîne jusqu’à l’aube tandis que sur l’écran géant passaient en boucle des images fascinantes de transes africaines, d’incantations Baoulé, de possessions Dogon, de révulsions Songye, danse des masques, pulsions d’oripeaux déchaînés, toute cette énergie Africaine seule capable de suivre la fréquence frénétique de cette scansion envoûtante. C’est alors que toute l’énergie vibratoire de ma voisine, Maja Lola herself, qui m’avait invité à ce concert, surgit des profondeurs de son duende tripal et commença à s’exprimer … Oh putain… Gâaassp… au secours… soudain, son corps de rêve produisit une ondulation si lascive que celle de Kâa le serpent du livre de la jungle pourtant référence ondulatoire suprême et incontesté dans la mémoire collective, n’était qu’une gaucherie pitoyable de pré-pubère complexé... son corps en proie à la magie noire des sorciers, au duende de la marisma et tout autant à la dévotion obstinée des prêtresses Vaudou était agité souplement comme une liane tropicale humide à laquelle se serait agrippé un Tarzan permissif et tolérant entamant avec elle une session de haute voltige dans la canopée… Total respect Maja Lola, que le duende soit avec toi !

On a aussi eu droit au quart d’heure de philo du café du Commerce pendant lequel Carlos se crût obligé de nous dire d’affligeantes banalités qui le démythifiaient grave, like : makes every day like it was the best day of your life (or anything like that, if you see what i mean…) you are light and you are love… light….love…light…love… qu’il a clignoté un moment… ok Carlos… light…love… if you want... it’s our pleasure.... light....love…

C’est alors qu’impressionné de la pulsion qui s’emparait de Maja Lola je me suis tourné vers ma voisine de droite, une inconnue qui allumait une cigarette. Dépourvu de cigare je lui en ai demandé une. Elle me montra un exemplaire de ses ''modules'', les toutes fines, ''grosses'' comme des pailles, me demandant si cela ne me dérangerait pas.

- me déranger ?
- oui, c’est très féminin… tout fin…
- mais ce n’est pas dérangeant ou infâmant de ressembler à une femme…

Je vous dis pas les points subliminaux que j’ai instantanément marqués… voilà un homme assez viril pour ne pas craindre une apparence efféminée et qui trouve en la femme des raisons de l’admirer, a-t-elle dû penser… je suis trop fort… mais bon, c’était pas le moment de batifoler vu qu’à ma gauche, la Maja Lola maintenant complètement déchaînée, avait quitté le stade de l’ondulation discrète, pour entrechoquer toute la rangée de tendido comme si Tarzan et elle, jouaient au pendule contre les baobabs ! Oh putain… pourtant je ne l’avais pas poussé à la boisson au restau… elle n’avait bu que trois ou quatre flacons de blanc de l’Hermitage, pas de quoi tenter une excommunication.

Bon et puis Santana infatigable, enchaînait les standards : ça dépotait sec ! Et vas-y que je te retiens la note, que je te la glisse et la prolonge, papi était déchaîné lui aussi... Deux chanteurs, deux batteurs, deux percus, une petite section de cuivre mais bien tonitruante, une sono à dégommer des portugaises ensablées par deux siècles de pelletage égyptologiques, pas de répit… je ne vous dis pas l’état de Maja Lola à la sortie, que j’ai vite perdue dans la foule complitely euphorisée, hagarde, répétant hébétée l’incantation peacefull : light…love…light…love….light…love… mais bien sûr… allez dodo maintenant Maja Lola… je te la dédie cette resena et merci pour cette soirée dont toute ressemblance avec des personnages existants, toi par exemple, ne serait que le pur fruit de mon imagination débordante si bien mariée à une moquerie congénitale. ;-)))