TACATACATACATACATACATACATACATACATACACLANG !

Qu’est-ce que je suis grossier, moi, en ce moment… vous avez remarqué ? Je viens de relire quelques posts… Oh là làaaa… un vrai pitbull… le fighting spirit au bout des doigts, j’ai le clavier lourd… On a dû me prendre quelque chose ou quelqu’un à qui je tenais beaucoup, pour être si vindicatif, non… ? Et en plus d'être grossier… y’a pas intérêt à m’emmerder… j'ai une de ses envies d'emplâtrer mon prochain... surtout s'il est ''catho'', comme me le faisait remarquer le tout Nîmes protestant hier soir au théâtre… Il paraîtrait qu’il y a de plus en plus de gens consternés de me lire… je me régale trop… et, encore, je me contiens pour l’instant… par égard pour Gina qui cosigne ici… mais comme j’ai envie de déraper… Si ça se trouve, quelques Lexomil et une bonne petite cure de sommeil d’une semaine et tout irait mieux. Oui mais voilà… pas le temps de dormir… En plus je suis devenu oléiculteur maintenant… et allez, une casquette de plus. Je me régale de me geler dans les rafales de mistral pour cueillir des picholines qui font exprès de se dérober quand j’approche la main. Production 2010 : 32,500 kg soit 4,99 litres d’huile accordés par le moulin. Je le regarde goguenard, avec cette phrase dans l’œil : tu vas bien me donner 5 litres quand même ? C’est sans compter sur la froide technologie qui bien que traitant un lubrifiant reste inflexible : il place le bidon sous le robinet inox et tape sur le clavier numérique 4,99 litres et le truc stoppe net à la goutte près ! 16,15 euros est ce que je lui dois, pour la prestation ''trituration''. Mais bon, au final rien à voir avec Lesieur, hein, ni même avec les huiles AOC haut de gamme à 20 euros le carafon, vu que c’est la mienne de ma terre à moi… cueillie de mes petits doigts gelés mus par mes chaudes pensées. Je vais en planter encore, greffer les improductifs, et bientôt il me faudra acquérir la gaule ''Campagnola'' la Rolls-Royce des branleuses électriques d’Oliviers. Ou alors demander à Belen Lopez de ''taconar'' sous mes oliviers ! ( c’est pas un enchaînement de génie ça, peut-être … ?) Belen Lopez est la Lucky-Luke du zapateo. Pas besoin d’électromyogramme, l’influx circule dans ses nerfs ! Piernas de fuego ! Mama Mia ! Quelles castagnettes jambières !! Le Pic-vert des tablaos !!! Depuis son passage, le théâtre est en réfection : plancher impraticable.

Noirs ses yeux humides, noire sa robe légèrement volantée d’ivoire aux poignets et aux pieds. Belen, c’est l’influx et la puissance, ses gestes tranchent l’atmosphère du théâtre de sentences définitives. Elle attaque, pilonne, défonce de sa détermination rapide et gracieuse et puis là où on croirait qu’elle fatigue enfin, soudain redouble de puissance, de rythme, de rage. Et puis termine comme sur un coup de tête, et se casse aussi sec, j’ai bien dit se casse et non ''part'', comme si elle disait ''Vous me faites chier, bande de cathos'' et disparaît. Chouette, hein ?

Robe neuve. Noire sa deuxième robe, avec traîne froncée qu’elle attrape au vol, de sa main leste qui joue de cet appendice costumier comme d’un véritable accessoire chorégraphique. Le taconeo (on me corrige au besoin…) devient frénétique, époustouflant, donne des maux de tête aux premiers rangs qui béent du maxillaire inférieur car s’il y a deux choses assez rapides pour qu’il soit impossible de les reproduire, ce sont bien la fréquence du halètement d’un chien victime de la canicule et le mitraillage talonifère de Belen sur les planches nimoises… Des ses ailes de pigeons de footballeur elle renvoie la traîne de sa robe à l’altitude de sa main et danse, toujours plus concernée. Rien à voir avec la gestuelle surtout décorative d’une Rocio Molina. Ici, plus d’âme et de technique. Elle est belle, Belen… jeune, rapide et puissante à la fois. Il doit marcher droit à la maison, le macho… parce que subitement stopper, tourner les talons et se ''casser'' dans l’instant comme si une horde de catholiques allumés (spécial dédicace…plus c'est lourd, plus ça me plait) voulaient vous asséner la bonne parole contre votre volonté, par-dessus votre portail comme une pareja de mormons cravatés et ''dépatibularisés'' un dimanche matin en vous sucrant votre seule ''grassmat'' de la semaine, elle sait faire la Belen…

Robe neuve. Plutôt sur-robe de fanfreluches vaporeuses orangées dont elle se dépiaute négligemment pour apparaître dans une nouvelle robe noire très ‘’Costa Brava’’ post–caudillo pour délivrer une affligeante prestation de variétoche italo-balnéaire, peut-être destinée à lui permettre de souffler, d’une consternante facture. J’aurais préféré aller pisser. Ma femme de ménage espagnole en fait autant dans ma cuisine quand elle époussette la hotte. Faut dire qu’elle est très belle. Ma cuisine. Ne manquait plus que papi Julio Iglesias qui par quelques ridicules mouvements labiaux censés incendier la libido de la gent féminine, aurait pu nous consterner un peu plus. Si je savais siffler, j’aurais.

Robe neuve. Jais, ses cheveux en queue de pouliche qui balaient ses fesses ou en rotor d’hélicoptère qui tranche son espace aérien personnel dans ses pirouettes magnifiques, aussi rapides que le permet la glace à un patineur qui serait bien plus gracieux que Candeloro et surtout bien moins con. Noirs, ses yeux qui lancent du feu, frénétiques ses jarrets qui pulsent des étincelles, puissantes ses cuisses qui assènent sa colère sur les planches maintenant disjointes du tablao, dans ce fantastique message en morse haletant, trop intense pour se décoder sur le champ. Fascinante, la dissociation de gestes très lents avec le haut du corps, tandis qu’en bas ça mitraille dru. Blancs la robe et le gilet, blanc nacré les chaussures affolées, tressautants les seins blancs barattés dans le corsage, vibrés les ligaments, ébranlés les muscles, impactées les articulations sur les planches assassinées, assourdissant le martèlement obtus, vibrants les tympans agressés, debout les spectateurs chauffés à blanc par cette prestation plus éloquente pour la condition féminine que toutes les lois féministes de la République. Dépassées les chiennes de garde, quand Belen se déchaîne, c’est une chienne et je la garde !. ‘’Poubellés’’, over the rainbow, les trois cent cinquante kilos d’IZ avec sa voix sirupeuse d’insulaire gavé. Clang !