Bondée.

C’est curieux comme un cul peut émouvoir. Du joli petit cul bronzé et rebondi, pommé, au flasque laiteux des peintres anciens ou celui-ci par son expansionnisme chocolaté et monstrueux, certes pas un cul d’Auschwitz ou de fracturé de la mandibule qui ne se nourrit que de soupes durant trois mois. Un cul énorme, le mot est trop maigre, comme dilaté par l’intromission d’un suppositoire explosif qui aurait précipité pour l’éternité des cristaux de chair inamovible. Quand il asseoit sa remarquable propriétaire, il doit lui conférer une formidable assiette. Indétronable chair. Chaire d’obésité. D’obédience adipeuse. Même Botero n’a jamais poussé la courbe jusqu’à cette apothéose. Détrompez-vous, ce n’est absolument pas rigolard que je vous le présente. Il me fascine et me gêne à la fois, ce cul sumo. Ce qui me gêne c’est le ferment de morbidité qu’il abrite. Obèse à ce point, ça peut faire mourir. Il me fascine, car le corps me fascine, qu’il soit parfait, de rêve, blessé, mutilé, recousu, difforme, retouché, maigre, ou démesurément gros. Concentrez-vous, regardez bien cette photo en son centre… petit à petit vos kilos superflus s’envolent… vous vous sentez légers, vous êtes… mince ! J’aurais aimé voir cette femme se déplacer, constater le transfert des masses, observer la savante mise en jeu déambulatoire, qui n’a l’air de rien pour le commun des mortels mais demande à cet extraordinaire exemplaire vivant, de concilier dans la contrainte de cette surcharge, motricité, équilibre, portance. Vous voyez le morphotype des triathlètes ? Ces crevettes musclées sans poids à transporter : c’est l’optimum du rapport poids-puissance, à l’opposé de cette configuration. Quand se résoudra-t-elle à être curiste pour s’enlever le majuscule ? Ou, tire-t-elle de son a-normalité, de substantiels revenus de modèle, qui motivent sa préfèrence, être une grosse riche ? Attention à ne pas briser le fil de la vie, il faut irriguer la moindre cellule, c’est beaucoup demander au cœur. Suicide lent. Du cœur au cul, des torrents de sang pour des monceaux de chair et des affluents d’idées noires. C’est égal, je me suis souvent demandé comment s’organisait la vie de quelqu’un qui n’arrivait pas à se torcher. A ce stade, tout est combat. Peut-être même le regard que je vous oblige à porter sur le monticule, nourri de ce sexuel French Paradox d’attirance et de répulsion.