Ivoire Brisé de Ludovic Pautier

On est étonné, on tourne et retourne l’ouvrage, coquet, luxueux avec sa couverture à rabats dorés (Atelier BAIE) pour s’apercevoir que la préface est une postface, une page de garde serait au milieu, ou alors, il y en aurait trois comme autant de buvards ayant absorbé des caractères d’imprimerie rouge orangé ou noir.

Façon élégante de donner du sens – si on peut dire- au contenu poétique du livre.

Des vers libres, qu’on ne pénètre pas aussi librement qu’il y paraît. Non ; les observer, tourner autour des titres et effleurer d’abord. Se rendre ensuite sur Wikipedia pour bien savoir de qui on parle, ou à qui le « je » s’adresse quand on est peu familier du sujet. Au passage, écouter un morceau de chant gitan, puisque ce livre les célèbre, et se replonger dans les poèmes. Lire, relire.

Alors on se laisse porter par le lexique, on flotte sur plusieurs nuages, la réalité des narrations de la vie des gitans cantaores, joueurs de guitare, chanteurs de coplas, portraits, souvenirs marquants de leur vie, visions d’Espagne, de terre andalouse, de villages, de bars, allusions tauromachiques.

« C’est un des matins

baveux, où se joint à la nuit

encore maquillée

la salive du jour proche… »

Dans l’harmonie des assonances et de la mesure variable du vers, bref, coupé, pressé ou ample et lent, qui se plie tantôt à la narration, tantôt au martèlement de la musique, du chant et de la danse, on s’imprègne de nostalgie, de tristesse. Il est question, le plus souvent de vieillesse, de vie dure, de pauvreté, de solitude, de mort. On accompagne le chanteur de coplas qui jette ses sons et ses cris, le danseur quand le sol se martèle, que des bras se soulèvent après diverses contorsions, cambrures et tremblements.

« pour écraser la cervelle du duende, lui, Jose,

Tapait du plat

Et du poing de sa main gauche

Sur le mostrador de la peña.

Les filles éblouies

Derrière avaient cessé de glacer

Les verres en tube où ambraient le whisky. »

La poésie est devenue spectacle à imaginer, à voir, à entendre, à ressentir...

Gina